EXPEDIENTE TROLLACO
La España del misterio

11 de noviembre de 1979. Pasadas las once de la noche, sobre el Mediterráneo. El vuelo JK-297 de la compañía TAE, un Supercaravelle con 109 pasajeros a bordo, viaja de Salzburgo a Las Palmas tras hacer escala en Mallorca. Todo tranquilo. Hasta que el comandante, Francisco Javier Lerdo de Tejada, ve algo por la ventanilla de la cabina.

Unas luces rojas. Se acercan muy rápido. Parecen ir directas contra el avión. El piloto cambia de altura... y las luces también. Se le pegan a menos de medio kilómetro y no se separan. No responden por radio. No aparecen en ningún plan de vuelo. Lerdo de Tejada toma una decisión que entonces era insólita: desvía el avión y hace un aterrizaje de emergencia en Manises, en Valencia.

Pero la historia no acaba ahí. Desde la base de Los Llanos, en Albacete, despega un caza Mirage F1 del Ejército del Aire. A los mandos, el capitán Fernando Cámara. Durante cerca de hora y media persigue algo que cambia de color y de forma, y que juega con él. Sus instrumentos se vuelven locos y, según contó, el sistema de alarma le avisó de que le estaban apuntando con un radar. Finalmente, el objeto se alejó hacia África y él tuvo que volver sin combustible.

El expediente se desclasificó en 1996. Es, todavía hoy, el caso ovni más famoso de España.

Un pueblo pequeño de Jaén. Una casa humilde. Una cocina como cualquier otra. En el verano de 1971, María Gómez Cámara vio una mancha en el suelo de cemento, junto al hogar. Al principio no le dio importancia. Hasta que la mancha empezó a tomar forma. Unos ojos. Una nariz. Una boca.

Era una cara. Y la miraba.

Asustada, la familia picó el suelo y echó cemento nuevo. Durante unos días, nada. Luego, la cara volvió a aparecer. Y después otra. Y otra más. Rostros de hombres, de mujeres, alguno que parecía de niño, que aparecían, cambiaban de expresión y se desvanecían con el tiempo. Se contó que, al excavar bajo la cocina, aparecieron huesos humanos: el pueblo estaba construido sobre un antiguo cementerio.

Bélmez se llenó de periodistas, curiosos y parapsicólogos. Durante décadas, las caras de Bélmez fueron el gran misterio de España, discutido en la tele, en los bares y en las cenas familiares. Y las caras, según los vecinos, siguieron apareciendo incluso después de la muerte de María.

22 de junio de 1976. Una noche de verano en Canarias. De repente, en Gran Canaria, en Tenerife, en La Palma, en La Gomera y en barcos que navegaban entre las islas, cientos de personas levantaron la vista a la vez.

En el cielo había una esfera gigantesca, transparente, como una pompa de jabón del tamaño de una montaña, con un punto de luz brillante en su interior. Se movía despacio. Crecía. Durante más de cuarenta minutos, civiles y militares la siguieron con la boca abierta.

Lo que lo hizo distinto a cualquier otro avistamiento fue quiénes lo vieron: entre los testigos había tripulación de la Armada y personal militar. Algunos testigos llegaron a decir que habían visto ocupantes dentro de algo parecido a una nave, aunque el propio juez militar que investigó el caso consideró esos testimonios poco fiables.

El informe oficial del Ejército del Aire se mantuvo en secreto hasta 1994. Pero buena parte de su contenido ya había salido a la luz en 1977, cuando un periodista lo consiguió y lo publicó en un libro. España entera habló del "ovni de Canarias".

A los pies de la montaña de La Mola, en Terrassa, se levanta una torre que se ve desde lejos. En los años cincuenta se construyó allí toda una ciudad sanatorial para enfermos de tuberculosis, con su propio teatro, cine, biblioteca y capilla. Franco en persona fue a inaugurarla.

Los enfermos llegaban sabiendo que no había cura. Solo sol, aire y reposo. Muchos pasaban allí meses, años. Algunos nunca se fueron. Y de esos años nació una leyenda que todavía se cuenta en voz baja en toda Cataluña: que el Hospital del Tórax tenía el índice de suicidios más alto del país, y que los enfermos más desesperados se lanzaban desde las plantas altas al jardín.

El hospital cerró en 1986 y quedó abandonado. Y en el abandono llegaron los relatos: enfermos que todavía pasean por los pasillos, sombras en las ventanas de la torre, pasos y voces en salas vacías. Hasta se dice que algunos espíritus "protegen" el recinto.

Hoy el edificio tiene una segunda vida muy curiosa: es un enorme plató de cine y televisión. Y quienes trabajan allí de noche, rodando películas de miedo, a veces cuentan que no siempre saben si lo que han oído forma parte del rodaje.